La mula tuerta

Cuéntame, mula tuerta,
castrada de las garras,
tus fieras ocasiones.

Muestra las pezuñas intactas
largas que lastiman,
mula tuerta prieta, 
acabada de bañar te paras,
al frente de mi cara rancia
con tus barbas quemadas, 
con tus dientes con sarro.

Mal vista es tu cresta,
tu patilla hasta los codos
es una cochinada.

Puerca, muévete del paso,
ahí está bien, mija, estorbando.
¡Burrrrrra! te gritan los que ignoran
tu mundo bello enlodado.

No me suena la palabra distopía,
ni tu demencia me vuelve loca.
Sólo tu carita demacrada
se revuelve con las heces hechas polvo,
volando con viento que se mete en la boca.

Otra vez [eres] la misma canción

Las coordenadas precisas y fijas,
el destino de todo lo bello que quepa en mí,
un sonido impensable, irreducible.

Canta la pieza de los tres
y del amor profundo.

El sueño de todos los días,
otra vez [eres] la misma canción.
Otra vez la misma rima.

Ducha de vapor que sofoca
y quita la vida.
No puedo respirar,
te me hundes 
muy por dentro
te me quedas.

Toca la pieza para siempre,
bien pegada.

Que no, si me quedo en la Luna.
Que no, si me bajas del cielo.

Deja la pieza en que me empujas siempremente
y te me quedas.

Como pabilo

encendido,

la punta 

de la llama

en el pistilo,

huésped 

de la cuna

de mi sexo.

Cuerpo recipiente

de tu cuerpo,

te esperan

mis labios 

como cruzados de piernas,

mi boca

hospedera

de sememas

tuyos, 

intelecto

invadido 

de tu horcajadura.

Replétame

de dedos

palpados 

con mis muslos,

de dedos

de olfato y gusto.

Mecha de vela

arde alta 

entre mis piernas,

hervor

de imagen sonora

y sensorial

que me sopa.

Replétame

de tacto

de tacto

y de sonido,

no lo siegues,

sigue 

diciendo 

un poco mudo

mi nombre.

De los meses y las horas

Muriendo 

de moretones

de maratones de mordidas.

Moribundo

de murmurios 

de los muros que me oyen.

De madrugar a medias noches con morenas,

de merendar con madres mandonas

mermelada y mandarinas.

Y de morir más 

en la medida en que más te voy amando.

Y de permanecer muda,

callada de las muelas y las manos.

De mi mugre muero

y de mi mala gana,

de mi mal aliento

y mis pómulos marcados.

De sentirte en la mandíbula,

en la médula y en las mamas.

Y de no poder mirarte 

y mantenerme aislada.

De no merecer tu miembro,

y que merezcas con mi sexo el mundo entero.

Y mientras te lamo a solas,

me olvido de la muerte en que mi mente mora.

Y como a un molde, 

te acaricio el cuerpo morbosa,

y en los minutos míos, me vengo

y termino por fin muriendo.

Bocado de alcohol y manjar

Nada más que bocas

de sonrisas chuecas.

Bocas 

y besos en las manos,

besos en las manos

que besan de lengüita 

los dorsos de las manos,

como en la infancia,

para aprender a darlos.

Eres mi bocado 

de alcohol y manjar

que se siente en todo el cuerpo,

encaje pegado a la carne

de sudor y deseo, 

amables se saludan nuestros ojos.

Ojos pequeños,

que sonríen,

que se plisan.

Ojos ajenos

que caen mal

a veces.

Que se ponen sombreros diminutos,

que se desnudan

a veces.

Si enmudece
el hocico
trompudo
y tus dientes filudos
y tus narices narigonas.

Si enmudece el aborto
de raíz crespa
y pastosa
y envuelta
en rollos de carne
            muerta.

Si enmudece
tu disfraz
de belleza,

todo será

     eternamente bello.

Me gusta cuando compartes mi euforia polisémica

y te sacudes la boca con mis nervios

y te contagia mi lengua en una simpa.

Me gusta tu afición de mirarme

con tu media sonrisa

y tus ojos que caen cuando se ríen.

Tu montón de besos labiales

botaneros

matones y sensatos.

Que no me dejes besarte

y no detengas tus besos.

Que se nos encimen las perezas

y nos tiremos pegados

infinitamente.