Ésta es la muerte de su sombra

de la que estaba harto ya.

Cuidadosa espuma que se eleva

por la pura molestia y alevosía 

de haber asesinado,

de ironía y de pecado.

La muerte de su densidad soberbia

que enmascaraba las habitaciones,

y que nublaba la vista y los sueños

y los mundos.

Descontrol de esfínteres,

desefrenado trote de caballos

y cabellos rotos y venas rotas.

Es la muerte de su mugre,

de su mirada sin fin

y de la emergencia de querer salir corriendo,

emergencia de querer morir.